Kosova
dhe unë
Nga Erion Hiluku
(Disa fragmente janë marrë nga novela me të
njëjtin titull)
E
dashurova që në takimin e parë dhe isha fëmijë akoma. Ishte e mistershme, e
grabitur por e imja. Një ditë pranvere ma prezantoi xhaxhi im Pali i cili qe i gatshëm
të dëgjonte fëmijët dhe t’i përgjigjej me seriozitet ҫdo pyetjeje. Shëtisnim
pranë një reparti ushtarak me topa kundër ajror në oborr, të gjithë me grykët e
gjata nga veriu, gjë që më bënte përshtypje. Pyeta. –Po, tha, -andej duhet të
rrinë. Mbaje mend, me grykën andej mbështetet edhe pushka. –Po pse? Ai u habit
si nuk e dija këtë dhe ia filloi të tregonte ngadalë, e unë këtë doja. –Po
është Jugosllavia andej. Kosovën na e kanë marrë ata, -tha me vendosmëri.
-Është e jona. Është e gjerë e bukur e me shtojzovalle nëpër lëndina. Kosovarët
janë burra shqiptarë, të gjatë dhe trima. E di ti historinë e Isa Boletinit?...
Ai vetë ishte dy metra e më tërhiqte nga dora me butesi. Fillonte një histori
dashurie.
Kaluan
nja dhjetë vjet që të rritesha pak edhe unë, kur Kosova ja krisi fort. Ishte vera e vitit 1998. Zoti deshi që të
gjendesha vullnetar në Tropojë atë verë të tmerrshme, pjesë e një grupi mjekësh
dhe infermjerësh të organizuar me urgjencë për të pritur njerëzit që vinin nga
lufta. Kosova rridhte gjak, lumenj gjaku sa Valbona. Fëmijët qanin papushim e nënat
qëndronin me zor të drobitura. Fëmijët i sillnin në krahë e të rriturit në vig.
Doktor Leka jepte udhëzimet pa e hequr dot stetoskopin nga veshët e s’kishte
kohë as të ndërronte dorezat. Qindra vetëve
u injektoheshin antibiotikët pa i shtrirë se s’kish vend, ndërkohë që Maurizio,
një infermjer i talentuar italian përgatiste pa pushim dhjetëra shiringa.
Darkave vinin të mjekoheshin ata burrat e gjatë e trima. Nuk kishim anestezi. Gjaku
rridhte i kuq flakë papushim, ndërsa Doktor Leka i pastronte plagët dhe i qepte
me një shpejtësi të habitshme. Asgjë nuk pipëtinte, veҫ ajri vibronte i
elektrizuar. Ata shtrëngonin armët e dhëmbët dhe vetëm falenderonin me zërin e
dridhur. Njërin, Leka vendosi “ta shtronte” se ishte rëndë, i plagosur, i këputur,
ujë në djersë dhe nuk qëndronte dot në këmbë. E shtroi në dhomën tonë. Ne nuk e
përdornim se as kohë kishim, e as të rrihej në dyshekun në dyshemenë që dridhej
nga shpërthimet e obuzëve shumë afër, gjithë natën. Në mur i vura gozhdën ku do
i varej terapia, e lamë e pastruam e dezinfektuam dhe i veshëm rrobat tona.
Leka e mjekonte dhe vetë flinte në këmbë te dera. Quhej Enver dhe ishte nga
Prishtina. Shpesh na thirrnin natën vonë, doktorin të mjekonte të plagosurit,
të sëmurët. Kur një natë na thirrën se duhej rregulluar një trim, që kishte
arritur i vdekur nga plagët e marra, e përtej tyre serbët e kishin tërhequr të
lidhur pas tankut. Tani trupi i tij i duhej dorëzuar nënës. Leka ma kurseu
tmerrin e më la të pres jashtë...
Kaluan
edhe nja 10 vjet të tjera e puna e solli fatmirësisht të shkoja më në fund në
Kosovë. Qe një “déjà vu”
e një ëndrre të vjetër. Ishte e lumtur, e lirë, e bukur dhe e imja. Vërtet lëndinat
ishin me shtojzovalle.
Megjithatë
kishte edhe korba që më bezdisnin mëngjeseve. Nuk vonova shumë të kuptoja se tmerri
i madh i luftës, jo vetëm që nuk ishte menaxhuar mirë, por kishte lënë pasoja
të rënda. Politikanët e Kosovës ngjasonin aq shumë me të Shqipërisë, në
mediokritetin e tyre. I kishin zënë karriget dhe nuk lëshonin as një grimë për të
rinjtë, e kishin fshirë memorjen historike, akoma pa i rivarrosur trimat. Në
bashkëpunim me të huajt i kishin hequr forcën popullit, e kishin trullosur dhe
fshehur lirinë me iluzionin e një shteti të ri, të një
Europe pa kufinj, por vetëm e vërteta dhe drejtësia janë pa kufinj.
Pas
lufte unë e imagjinoja ndryshe, unë e desha ndryshe. Por ata burrat trima që ishin
të zotë të vdisnin për Kosovën, mbase nuk lanë mbrapa burra të aftë që ta
qeverisnin atë në lartësinë e duhur. Unë desha referendum që populli ynë
të bashkohej, të bëhej një i vetëm. Askush nuk e ndalon dot një popull të bëjë
referendum e të bashkohet, as e drejta juridike ndërkombëtare. E kujtoja këtë
bisedë, por Enverin nuk e gjeta në Prishtinë.